Roméo et Juliette au secours de Bellini à Barcelone

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De nos jours, le bel canto ressemblerait beaucoup à une sorte d’ars subtilior s’adressant à un public d’initiés ou d’inconditionnels de tel chanteur ou de telle cantatrice. On ne peut nier que cela ressemble parfois à une secte, avec ses codes et ses rituels secrets, comme dans la célèbre scène du Parrain de Coppola où les plus redoutables mafieux arrêtent le temps, accrochés au souffle du ténor chantant l’air Una furtiva lagrima. Le plus cocasse est de constater que la sophistication outrancière du débit de ces mélodies peut provoquer un état proche de la catharsis chez l’auditeur lambda, a priori le plus indifférent, mais qui laisserait son imaginaire planer au gré du phrasé et de la respiration du chanteur. Pour cela, il faut réunir un orchestre et un chef de bon niveau mais, surtout, des chanteurs possédant une technique prodigieuse, qui autorise toutes les prouesses vocales et les rende capables d’exprimer les aspects les plus créatifs de cet art intemporel.

Ce soir, ce fut le cas des deux protagonistes, les voix magiques de Caterina Piva (Romeo) et Marina Monzó (Giulietta). Piva affronte ce rôle écrasant avec une autorité vocale et scénique tout simplement stupéfiante : aigus et graves extrêmes parfaitement affirmés, coloratures élégantes, nuances et subtilités d’expression textuelle, un tel ensemble lui permet de faire vivre et d’enrichir un personnage dessiné, d’un point de vue scénique, un peu à grands traits par Bellini. Elle nous rappelle les performances historiques de Giulietta Simionato ou de Fiorenza Cossotto : on est dans le même ordre d’idées interprétatives, avec une présence scénique idéale. Le spectateur est d’emblée happé par le charisme de l’artiste, avant même qu’elle n’émette un son, mais… quel son ! C’est un vrai régal, brillant, rond, richissime en nuances dans sa cavatine Se Romeo t’uccise un figlio. Récemment, elle a triomphé à la Scala de Milan dans le Requiem de Verdi, sous la conduite de Riccardo Chailly, offrant un discours musical aussi gracieux que passionné et soulignant la beauté immarcescible de sa partie. À Barcelone, elle a pareillement comblé le public par son talent, bien sûr, mais aussi par son ineffable joie de chanter : même dans les grands tutti en fortissimo avec le chœur, elle s’en donne à cœur joie !

À ses côtés, la jeune Espagnole Marina Monzó n’est pas en reste : l’ayant écoutée au Teatro Real en 2025 en Ismene dans Mitridate de Mozart, j’étais resté fasciné par sa voix : quelque chose dans son timbre captive inévitablement l’oreille. Après sa Giulietta, où elle peut montrer toute l’étendue de son talent, j’ai compris que c’est l’artiste, avec sa myriade de facettes expressives, qui envoûte. Car c’est le genre de cantatrice qui expose sa sensibilité en assumant une forme de prise de risque : ce n’est pas une machine infaillible à produire de beaux sons, non, elle fait vivre une jeune Giulietta qui exprime ses incertitudes, son déchirement, tiraillée entre la loyauté envers sa famille et l’amour de son prétendant, ennemi juré des siens. Le tout avec une imagination inépuisable du coloris dans l’émission : pas un seul son ne reste fixe ou statique, car elle fait évoluer en permanence la phrase musicale dans des irisations incessantes de couleurs variées. Fabuleux, le duo Sì, fuggire: a noi non resta : deux voix exquises qui se fondent dans un ensemble de rêve. Du tout grand art belcantiste !

Le Gewandhaus de Leipzig rend hommage à Herbert Blomstedt

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Blomstedt, Herbert

Ce mardi 10 novembre, le Gewandhaus de Leipzig organise une soirée en hommage au chef d’orchestre Herbert Blomstedt, décédé le 4 novembre dernier. Un concert particulièrement symbolique pour l’institution, avec laquelle le chef suédois entretenait un lien privilégié, avec près de 400 apparitions sur le podium. Dix-neuvième Gewandhauskapellmeister de 1998 à 2005, il en était depuis lors chef d’orchestre honoraire. Pour lui rendre hommage, le Gewandhausorchester, placé sous la direction d’Andris Nelsons, et le GewandhausChor, dirigé par Gregor Meyer, se réunissent autour d’un programme associant deux œuvres de Johann Sebastian Bach, le motet Komm, Jesu, komm, BWV 229, et le choral Jesu, meine Freude, à la Cinquième Symphonie en ré mineur, MWV N 15, dite « Réformation », de Felix Mendelssohn Bartholdy. La soirée est également ponctuée de plusieurs prises de parole de personnalités politiques et musicales de Leipzig et de Saxe.

La soirée débute avec le motet Komm, Jesu, komm de Bach, interprété par le GewandhausChor sous la direction de Gregor Meyer, avec l’accompagnement de l’organiste Michael Schönheit et du contrebassiste Felix Leissner. Par ses textes religieux et sa dimension méditative, cette œuvre trouve une résonance particulière dans cet hommage empreint de recueillement.

Le choix de Johann Sebastian Bach s’inscrit naturellement dans cet hommage, tant le compositeur occupait une place fondamentale dans la vie musicale d’Herbert Blomstedt. Le chef suédois le considérait comme son « Leitstern » (étoile directrice) et lui a consacré deux travaux universitaires en musicologie. Cet attachement s’est prolongé tout au long de sa carrière, notamment durant son mandat au Gewandhaus, où il encourageait les musiciens à se familiariser avec les pratiques d’interprétation baroques, dans un contexte où l’orchestre accompagnait régulièrement les cantates de Bach à la Thomaskirche. En reconnaissance de son engagement envers l’œuvre du compositeur, il avait reçu en 2010 la médaille Bach de la ville de Leipzig.

Kirill Karabits: unearthing Theodore Akimenko's La Vierge des Glaciers

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The Ukrainian conductor Kirill Karabits is a passionate advocate of the music of his compatriot, the composer Theodore Akimenko (1876–1945), the 150th anniversary of whose birth falls in 2026. He is the driving force behind the revival of Akimenko's opera La Vierge des Glaciers, unperformed for more than a century, which will receive its world premiere at the Opéra Orchestre national Montpellier Occitanie over the festive season, under the title Le Baiser de la fée, on 22, 23 and 27 December. Crescendo Magazine is delighted to talk to him on this occasion.

A pupil of Rimsky-Korsakov, Stravinsky's first teacher, a resident of Paris: how could Akimenko vanish so completely from music history? Was it exile, the Soviet period, his aesthetic, or his personality?

I think Akimenko disappeared for a combination of reasons. He lived between several countries and several musical cultures, so after his emigration he no longer belonged clearly to any single national tradition or institution that would preserve his legacy.

Then there was a very practical problem. He died in Paris in 1945 without direct heirs, and his archive eventually entered the Bibliothèque nationale de France. For many years, however, access to parts of the music was effectively blocked, because reproductions required permission from a rights holder who did not exist. It was an absurd situation. In 2022, while preparing the Cello Concerto for its world premiere with the Bournemouth Symphony Orchestra, I managed to obtain the necessary permission and help unblock access to the material.

So his disappearance was not only aesthetic or historical; it was also archival. And now, as of 2026, his music is in the public domain, which finally changes the situation completely.

You describe him as a "major" figure of the twentieth century. What in the scores justifies that word — beyond their documentary interest?

I'd say the scores themselves decide. When I first looked at his manuscripts, I immediately saw real mastery of orchestration and a language of his own. Over the past few years I've performed a number of his orchestral works, including five newly rediscovered symphonic works this year alone, and that impression has only grown. It's not just a historical curiosity. The music has imagination, individuality and mastery of craft. For me, that's what makes him major.

Where would you place his musical language: in the lineage of Rimsky-Korsakov, in a Central European post-Romanticism, or open to the French music he encountered in Paris?

His Ukrainian roots are fundamental to his musical identity. They are present throughout his melodic writing and in many of the subjects and themes he chose for his works.

At the same time, his education in St Petersburg and his studies with Rimsky-Korsakov gave him a very strong foundation, particularly in orchestration and musical craftsmanship. Then his years in France transformed this language further, bringing a new refinement, transparency and sensitivity to colour.

For me, what makes Akimenko so fascinating is precisely this combination: Ukrainian roots, the Rimsky-Korsakov tradition and the influence of French musical culture, all brought together in a very individual voice.

Kirill Karabits : exhumer La Vierge des Glaciers de Théodore Akimenko

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Le chef d'orchestre ukrainien Kirill Karabits est un fervent défenseur de l'œuvre de son compatriote, le compositeur Théodore Akimenko (1876-1945), dont l'année 2026 marque le cent cinquantième anniversaire de la naissance. Il est la cheville ouvrière de la résurrection de son opéra La Vierge des Glaciers, resté inédit pendant plus d'un siècle, qui sera donné en création mondiale à l'Opéra Orchestre national Montpellier Occitanie pour les fêtes de fin d'année, sous le titre Le Baiser de la fée, les 22, 23 et 27 décembre. À cette occasion, Crescendo Magazine est très heureux de s'entretenir avec lui.

Élève de Rimski-Korsakov, premier professeur de Stravinsky, installé à Paris : comment Akimenko a-t-il pu disparaître aussi complètement de l'histoire de la musique ? Est-ce l'exil, la période soviétique, son esthétique, ou sa personnalité ?

Je pense qu'Akimenko a disparu pour un ensemble de raisons. Il a vécu entre plusieurs pays et plusieurs cultures musicales, de sorte qu'après son émigration il n'appartenait plus clairement à aucune tradition ou institution nationale qui aurait préservé son héritage.

À cela s'est ajouté un problème très concret. Il est mort à Paris en 1945 sans héritier direct, et ses archives sont finalement entrées à la Bibliothèque nationale de France. Mais pendant de nombreuses années, l'accès à une partie de la musique a été de fait bloqué, car toute reproduction exigeait l'autorisation d'un ayant droit qui n'existait pas. Une situation absurde. En 2022, alors que je préparais la création mondiale du Concerto pour violoncelle avec l'Orchestre symphonique de Bournemouth, je suis parvenu à obtenir l'autorisation nécessaire et à contribuer à débloquer l'accès au matériel.

Sa disparition n'a donc pas été seulement esthétique ou historique ; elle a aussi été archivistique. Et désormais, depuis 2026, sa musique est dans le domaine public, ce qui change enfin complètement la donne.

Vous le décrivez comme une figure « majeure » du vingtième siècle. Qu'est-ce qui, dans les partitions, justifie ce mot — au-delà de leur intérêt documentaire ?

Je dirais que ce sont les partitions elles-mêmes qui tranchent. Lorsque j'ai découvert ses manuscrits, j'ai immédiatement perçu une véritable maîtrise de l'orchestration et un langage qui lui est propre. Au cours des dernières années, j'ai dirigé un certain nombre de ses œuvres orchestrales, dont cinq pièces symphoniques redécouvertes pour la seule année en cours, et cette impression n'a fait que se confirmer. Ce n'est pas une simple curiosité historique. Cette musique a de l'imagination, une individualité et une maîtrise de l'écriture. Pour moi, c'est ce qui en fait un compositeur majeur.

Teodor Currentzis s’approprie Chostakovitch, Stravinski... et même Daniel Lozakovich !

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L’atmosphère était palpitante, au Théâtre des Champs-Élysées, avant même le début du concert du controversé (charismatique pour les uns, charlatan pour les autres) chef d'orchestre gréco-russe Teodor Currentzis et de son cosmopolite Utopia Orchestra. La presse était nombreuse : nous aurions forcément de quoi être inspirés, avec ce programme joué par de tels musiciens.

Deux œuvres seulement, deux monuments du XXe siècle : pour commencer, le Premier Concerto pour violon de Chostakovitch, immense par ses proportions (quatre mouvements) et par sa densité émotionnelle. En soliste, le jeune violoniste suédois Daniel Lozakovich, que le public adore généralement. Ce choix peut surprendre, quand on regarde la discographie de Teodor Currentzis : sa seule incursion notable dans le répertoire concertant a été pour un Concerto pour violon de Tchaïkovski avec l’audacieuse et imprévisible Patricia Kopatchinskaja. Ce n’est pas tout à fait le cas de Daniel Lozakovich, au jeu beaucoup plus conventionnel (il suffit d’écouter, précisément, son Concerto de Tchaïkovski). C’était du reste, semble-t-il, la première fois qu’ils jouaient ensemble.

Autre surprise : la disposition de l’orchestre, avec au premier rang, en lieu et place des premiers pupitres de violons, d’altos et de violoncelles, les flûtes, hautbois et clarinettes, les bassons étant juste derrière. Quelques jours après la mésaventure d’Ivan Fischer avec les musiciens de la Philharmonie de Berlin, qui avaient refusé d’adopter la disposition qu’il demandait pour la Cinquième Symphonie de Mahler (celle que le compositeur préconisait lui-même), ce qui avait poussé à l’annulation du concert, nous ne pouvions nous empêcher de nous dire : « Rien de tel que d’avoir son propre orchestre ». C’est ainsi que le la est donné (par notre soliste du Philharmonique de Radio France Olivier Doise) depuis une place inhabituelle.

Jonathan Tetelman en récital à Monaco

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Soirée de gala dans une Salle Garnier comble, robes longues et smokings de rigueur. À l'affiche, l'étoile montante du chant lyrique : le ténor Jonathan Tetelman, qui réunit une voix magnifique, une stature impressionnante et un charisme évident.

Il ouvre son récital avec deux mélodies de Francesco Paolo Tosti, Ideale et 'A vucchella. Avec plus de cinq cents mélodies à son actif, Tosti demeure le maître du genre en Italie ; Caruso, Corelli, Bergonzi et Pavarotti ont tous aimé chanter ces romances fluides, séduisantes, immédiatement mémorisables, qui renvoient à la nostalgie d'un temps perdu. Elles permettent à Tetelman de chauffer sa voix et de faire entendre des graves d'une chaleur et d'une puissance rares chez un ténor. Ses couleurs profondes conviennent à merveille à ce répertoire.

Avec Tu ca nun chiagne d'Ernesto De Curtis, l'interprétation gagne en émotion et en expressivité. La célèbre Mattinata de Ruggero Leoncavallo, dédiée à Enrico Caruso — qui la créa accompagné au piano par le compositeur lui-même —, constitue l'un des grands moments de cette première partie. Sous son apparente légèreté, la pièce exige une parfaite maîtrise du souffle. Tetelman y déploie une ligne d'une belle fluidité, soutenue par un legato souverain ; les aigus s'élèvent avec éclat sans que le timbre perde de sa richesse.

James Vaughan, partenaire régulier de Plácido Domingo, Anna Netrebko, Angela Gheorghiu ou Jonas Kaufmann, se révèle un accompagnateur de grande qualité, en parfaite entente avec le ténor. Pendant une courte pause du chanteur, il offre l'Intermezzo de Manon Lescaut de Puccini dans un arrangement pour piano seul : un moment de poésie.

A l’OSR, le cycle Beethoven de Daniele Gatti

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Concert Beaulieu Lausanne OSR

Pour une durée de trois ans, Daniele Gatti est le chef en résidence de l’Orchestre de la Suisse Romande. Son premier projet consiste à présenter, en deux saisons, l’intégrale des symphonies de Beethoven à l’occasion du bicentenaire de la mort du compositeur.

Le premier concert donné à Lausanne le 5 novembre, à Genève le lendemain, comporte les Symphonies n.1, 4 et 5. En ce qui concerne la Première en ut majeur op.21, les douze mesures d’introduction (Adagio molto) et l’Allegro con brio dégagent un discours qui semble chercher son équilibre entre des cordes aux accents nerveux et des vents trop présents, revendiquant, comme d’habitude, une certaine primauté. L’Andante cantabile con moto a meilleure assise grâce à son motif allègre aux seconds violons, passant ensuite aux viole et cordes graves puis aux bassons et à l’ensemble des bois, en laissant aux timbales le soin de décanter la sonorité. Le Menuetto s’assimile ici à un véritable scherzo par ses accents incisifs que tempérera le Trio par ses vents haletants, ponctués par les traits ascendants des violons. Le Finale (Allegro ma non troppo) joue sur les faux départs des premiers violons pour insuffler une gaieté primesautière à l’ensemble des cordes, avant de conférer au tutti une franche séduction qui irradiera, par la suite, la coda.

La Quatrième en si bémol majeur op.60 parvient à un tout autre niveau dès l’Adagio introductif où la profondeur des graves laisse affleurer un pianissimo étrange que lacérera un trait en triples croches des violons. S’y enchaîne un Allegro vivace dont la précision des lignes est dominée par un legato qui englobe naturellement les vents. Dans l’Adagio, le cantabile s’intériorise en un bruissement des cordes, qu’amplifieront progressivement les bois et les cuivres, afin d’en dégager la péremptoire noblesse.  Une énergie vivifiante nourrit ensuite le scherzo (Allegro vivace) avec ses éclairages contrastés que le Trio tamisera en de bucoliques demi-teintes. Dans une exubérance sans retenue, est négocié le Finale où les cordes sinueuses provoquent les éclats des tutti, butant parfois sur de mystérieux points d’orgue en suspension, qui ne parviennent pas à ternir la brillance des mesures conclusives.

Le Chant du sabre, une geste surréaliste de l’Ensemble Aedes à Tourcoing

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Dans un silence intrigant et prolongé, une cohorte de personnages hiératiques, comme surgis d’outre-tombe, vêtus de blanc minéral tels des pénitents, s’avance presque mécaniquement dans les deux allées latérales du théâtre avant d’investir l’espace scénique, installé sur plusieurs niveaux. S’ensuivra, tout le temps de la performance, une subtile déambulation, un flux incessant, tantôt circulaire telle une ronde, tantôt librement désordonné. Elles et ils sont vingt, impliqués dans cette affaire : cinq sopranos, cinq altos, cinq ténors, cinq basses, membres de l’Ensemble Aedes dirigé par Mathieu Romano, auxquels il convient d’ajouter la flûtiste Mayu Sato et la percussionniste Eriko Minami, toutes deux originaires du Japon, comme Masato Matsuura, artiste martial et acteur de nô qui, pour le coup, jouera tout aussi bien de la voix que du sabre, en personnage central en quête de réponses au pourquoi de son existence et de sa place dans le monde.

Pour ce cheminement choral à l’intérieur de soi, cette quête existentielle vers une nouvelle communauté humaine, Mathieu Romano convoque tout aussi bien des pages fort connues de Wagner, Bach ou Schubert que des pièces de l’Estonien Veljo Tormis, figure majeure de la musique chorale de son pays, ou du compositeur originaire des Hauts-de-France Aurélien Dumont, dont la dernière création, Kazegaku, présentée ici en première mondiale, réunit son écriture contemporaine et le parler-chanter si caractéristique du chant utai japonais.

Le spectateur qui s’imaginait peut-être venir écouter un concert vocal comme il a l’habitude d’en entendre se retrouve soudain transporté dans un « ailleurs » totalement inconnu de lui. L’Ensemble Aedes nous immerge dans un univers que l’on pourrait qualifier de surréaliste, au sens initial de révolte que lui donnaient les inventeurs de ce mouvement au sortir de la Première Guerre mondiale, et qui consistait à faire jaillir un sens neuf en provoquant des rapprochements inattendus.

La Capella Savaria fête ses 45 ans avec Haydn

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Joseph Haydn (1732-1809) : Symphonie concertante en si bémol majeur, Hob. I:105 ; Concerto pour cor n° 1 en ré majeur, Hob. VIId:3 ; Concerto pour violon et clavecin en fa majeur, Hob. XVIII:6. Pier Luigi Fabretti, hautbois ; László Feriencsik, basson ; Zsolt Kalló, violon ; Ágnes Pálkövi, violoncelle ; Dániel Pálkövi, cor ; Rita Papp, clavecin ; Capella Savaria, direction : Zsolt Kalló. 2026. Livret en anglais et hongrois. 57'48''. Hungaroton HCD 32946.